Я знаю, солнце умирает каждый день,
Закат кровавый вдаль его проводит.
И напоследок брошенная тень
Проститься к горизонту не подходит.
А ночь, как траур, припадёт к земле,
И снимет жар с берёзок в старой роще.
И травы стеблями потянутся к Луне,
Потом от Солнца они станут жёстче...
Но к осени совсем теряют цвет,
Расти и зеленеть уже не смогут.
Им даже не поможет лунный свет,
Который для них льётся понемногу.
Потом придут шальные холода,
Когда и поле загрустит о лете.
И так идут недели , и года,
И так проходят целые столетья.