Волосы, что трава,
спутаны, шелестят.
Стянешь едва-едва –
выбьются миг спустя.
Им бы сейчас взлететь
прочь от земных корней –
нет же, пучком плетей
бьют по щеке, спине.
Злятся, а я им: "Ш-ш-ши!
Будет," –
и под платок.
Облачье мельтешит:
лунный разбит желток.
Поле.
Вдали лесок.
Ветер в ночи черняв.
Стать бы как волосок:
вдруг унесёт меня.