Если встать прямо под аркой,
где тень – испитой индийской заваркой,
музыка будет звучать нездешне.
Её отбрасывает камешник
никогда не белёных стен,
ловят плечи антенн,
раскачивают и возвращают вниз.
А ты стоишь, как некто пришедший из,
и слушаешь звуки знакомого с детства двора.
Тогда тебя ещё не числили в мастерах,
ты тренькала, а у соседа ломался голос.
Вы были вместе. Теперь вы порознь.
Такая штука.
Но вы открыли эту нездешность звуков,
однажды с гитарой пропав под аркой.
И было лето.
И было жарко.