Зима
На столике журнальном – НАТЮРМОРТ.
Там – ворох ценностей твоих несметных.
Попробуй только хаос тот испорть,
И сразу:
– Кто сегодня ел ТАБЛЕТКИ?
Кому ТОНОМЕТР нынче помешал,
Лежал себе и никого не трогал?
Не надо ездить по моим ушам!
Какая тут сработала сорока?
Порядок невозможно навести,
Фольгу нельзя убрать от шоколада.
Такой вот натюрмортный романтизм:
Раз НОЖНИЦЫ лежат, то так и надо!
Украдкой убираю, по чуть-чуть,
Хотя б с настольных боевых окраин.
Иду на компромисс, но полутруд
Мне и тебе ничуть не помогает.
И я взрываюсь, буйствую, ору,
И на своём стою бесстрашно, твёрдо:
– Развёл для натюрморта мошкару?
Желаю всё сломать и всё испортить!
И тряпкой – мах, потом ещё – мах-мах,
Стряхнула всё с размахом реалиста…
Пусть в отношениях у нас зима,
Зато на столике кристально чисто.