Натюрморт
Пусть говорят: – «Искусство мёртвых»,
Но посмотрите веселей,
Вот я завис на НАТЮРМОРТАХ,
Рисую всё, что на столе.
Хоть я – художник – самоучка,
Но принимаю к сердцу лесть.
Однажды похвалила внучка,
Особый шарм увидев здесь.
Порой нахлынет вдохновенье,
Берешь мольберт, палитру, кисть,
И сам себе на удивленье
Рисуешь собственную жизнь,
ОГУРЧИК дольками порежешь,
Приправишь мятой и ЛУЧКОМ.
КОЛБАСКУ тоже… Правда реже.
И всё…. Натурой обречён!..
И, словно вишенка на торте,
Графинчик, что слегка вспотел.
Есть в этом самом натюрморте
Очарованье мёртвых тел.
Тут упражняешься в искусе,
С желаньем совмещая толк:
Здесь чуть поправишь, там откусишь,
Отпив из стопочки глоток.
Так созидается картина,
Как говорят: «Из первых уст!»
Графин отпит наполовину,
А стол наполовину пуст.
Но я к превратностям готовый,
Судьба очертит благодать…
С графина наливаю снова,
Чтоб шарм особенный создать.
P.S.
Вот не люблю писать пейзажи,
Представишь и нахлынет грусть:
Там невозможно выпить даже –
А вдруг домой не доберусь…