Куда и откуда идут дожди...как сборище мрачных оборванных ронинов, без цели, знамен и родины… ответа у них не жди. Потерявшие господина, не исполнившие последнего долга, бредут бесконечно длинно и долго увязая в раскисшем бремени бесполезно прожитых лет. По дороге к дому. Которого нет.
Они стекают с холма в долину превращая проселки в мыльную скользкую глину, но даже сверкая яростно выхваченными из ножен катанами, лишь сиюминутно фиксируют рваными ранами в небе послесловие тьмы на полях бесполезного дня… для вглядывающихся в этот мир сквозь тебя и меня.
Где белеющие скелеты не загаданных желаний, как просроченные билеты опоздавших на главную битву заранее... густо устилают обочины прелой листвой прошлогоднего сентября. Для родившихся зря.
Для идущих без цели, нет другого пути, кроме дороги дождей.
Оглянулся вокруг. Показалось стою на ней.