Блестя слюдою многослойной,
пласты воды текут спокойно
сквозь эти древние леса,
сквозь солнца пламенную стать.
И исчезают беспричинно
в излучине. И половина
дня пройдена. И счёт идёт
минут. Их плавный хоровод
реке подобен почему-то
и будто блещет перламутром.
В холмистость дальних летних нив,
сквозь светлый блеск плакучих ив,
день тоже утекает ровно
сквозь ветра лёт немногословный.