В шарме Грина,
в скуке от Ирасека
скоро Век дойдёт до половины.
Пудрятся известкой или пластиком
окна и роскошные витрины.
Тумбы нянчат горсть цветочков аленьких,
скорбных от бензиновой хворобы,-
им бы расплескаться у завалинки,
пуще оценив,-
срывали чтобы.
Лыбятся кафешки, как на Ибице,
летний люд весь в мельтешеньи бурном.
Вниз ползёт трамвай.
И странно -
видится
Скит или Кордон под косотуром.
Триммером газоны чисто выстригли.
Вспомнится покос,
трава по пояс.
Хочется - туда -
Домой -
на Выселки...
Да, не отпускает Мегаполис.