Было всё хорошо. Ты любил, я страдала.
Оттого, что рассвет, как всегда, опоздал,
оттого, что река из-под ног убежала
и что дождь по стеклу прямо книзу стекал,
позабыв всякий раз направление ветра –
получалось, что всё же не сможет типаж,
несмотря на изысканность шляпного фетра,
оградить от нападок дождя макияж.
И закат утомлял, разноцветьем играя,
приближению сумерек явно мешал,
и ещё горизонт, воспалённый у края,
не волшебную ночь пригласить обещал.
Ты любил – несмотря, вопреки и без меры.
Любовался глазами, прозрачностью век,
принимал, как свои, небылицы, химеры,
обижался, как я, и на дождь, и на снег.
Отвлекал от обид и придуманных страхов,
уводил от тревог в расписные луга,
и надежды будил с исполинским размахом,
и мечтой уносил на свои берега.
Ты порою смотрел на меня изумлённо,
и, обычно лукавый распахнутый взгляд,
будто в таинство делался вдруг посвящённым,
глубиной своих чувств несказанно богат.
Было всё хорошо. Я опять возвращалась
и, мгновенно уснув у тебя на руках,
новым снам, как дитя, в первый раз улыбалась,
пережив сто утрат и безумия крах.
16 июля 2021