Кто-то заранее пишет для жизней сценарий.
Что предначертано, то и придётся нести.
Время не лечит, оно превращает в гербарий
Всё, что тянулось к теплу, и пыталось цвести.
Жизнь окунает надежду и веру в отраву.
Силы где взять, чтобы разум с душой сохранить?..
Охра закатного солнца разлита на травы,
Но почему-то настойчиво хочется жить.
В мире, сжирающем жизни, любви не найти,
И не отдать, – всё как было, останется пусто.
Но остаётся единственный выход: искусство, –
Мир, принимающий тех, кто захочет уйти.