Перекипало кофе в турке
И также как моя душа,
Не отвечая за поступки,
Лилась из гневного ковша.
Слова — свинец на амбразуру,
Кольцо из рифм рвану пером,
Так я иду на слом скульптуры,
Той самой девушки с веслом.
Добро — мертвец из переулка,
В нем свет луны и то зачах,
И с музой, лживой институткой,
Ругаюсь истово в стихах.
Пророка путь ведет на нары,
Меняя истины, как галс,
Но кто сказал, что жизнь задаром,
Когда она всего лишь шанс.
К чему вальяжные манеры,
Так музе фыркну я: "Не плачь,
Стихи — шампанское в фужере,
На голом теле драный плащ".
На сцене встать и спеть бы песню,
Как скудоумье режет киль
И по рояля крышке треснуть,
Кто музу ложью искусил?
Порочна связь и аморальна,
Но в сердце звон раздастся струн
И муза спросит: "Где же пальмы,
Когда в фужерах дольки лун?"