Полпятого...
Воскресный, пьяный вечер.
Пол мятою покрыт. Ногами - плечи.
На стёклах окон - дождь...
Он - бесконечен ,
как соглашающийся с эхом своим голос ,
как сообщающийся с ним сосуд.Как полость
рта, по которой льется ужас
в пропасть.
На спинке стула - сброшенная за ночь кожа,
стремящаяся шелком стать.Но - гложет
предчувствие несбывшегося сна.
В нем тоже
и те же ноги, вместо шарфа греют шею.
И руки, в такт дождю дрожа - немеют.
И тут бы вовремя уйти,
но ...неумею...