конская грива жаждет полымя -
без чести мы притворны, как шелк
поверх струпьев. идеальный скипетр
поет в огне, ополчается против
радужных литавр. гнев нисходит
крепким деревом , мощной власяницей
поверх знакомых одежд.
россыпи света - они зыбятся огнями,
пропадают на месте стола,
возникают черных хлопком.
смесь человека и любви -
вот что пристает к берегу,
что растрачивает себя без умысла.
молчаливые грифы затихли,
чтобы продолжить обезвоженное
пророчество.