Струёй песчинок сыпались минуты,
И таял ослепительный восток,
Конь белый разорвал стремленьем путы,
Но поворот. . . и вновь песок потёк.
Как странно сознавать, что те ж песчинки
Считают ход уже иных витков. . .
Осинами становятся осинки,
Ночь - день всегда на чашечках весов,
Всё ищем равновесие. . . усталость,
Что тот песок, что сыпется без слов?
Постичь простое, не хватает малость,
Тождественная ёмкости веков.
Мгновение. . . конец или начало?
И то, и то - предполагает счёт,
Постичь простое - много или мало?
Придёт пора - журавль гнездо. . . совьёт.
картина Аркадий Красильщиков "Песочные часы"