Наждачкой лет протёртое до толщины микрона,
Прозрачным тело кажется на фоне небосклона,
А семицветье радуги не красит эпителий,
Навязчиво прикованный к сознанью и постели.
Сейчас бы телу вскинуться, и, крыльями захлопав,
Лететь за даль рассветную, пропахшую укропом,
Пока из тьмы неведомой, ненастьем обожжённой,
Ему навстречу молния не громыхнёт озоном.
А громыхнёт – и ладушки, нельзя же телу птицей
С безмерной истончённостью мальчишески резвиться,
Пора бы и задуматься над возвращеньем в лоно
Земного тяготения, коль старость непреклонна...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»