Снова слышу эти ритмы.
В танце Смерти Лорка весь.
(У газеллы нету рифмы,
У касыды - рифма есть) .
Жизнь летит на жёстких крыльях,
Нежен взор её и строг.
(Мало строк у балладильи,
У баллады - много строф).
Жил цыган, боец, поэт,
Никому не бил поклоны,
Всё он пел о Смерти тёмной,
В смертной тьме увидев свет.
Умер - понял: Смерти нет.
Он пророком был, наверно:
Уж который минул год,
А из нашей Смерть таверны
Всё уходит -
да не уйдёт..