Как ласково и мягко льется сок
Прохладного июльского рассвета.
Подмазывая быта колесо,
Он ничего не требует за это.
Он чист и прост. Стирая зноя спесь,
Приходит, как единственное средство
От бед любых. Он без условий есть -
Молочный, непосредственный, как детство.
И гнется мироздания гранит
Пульсируя у нежности во власти.
На лепестке пчела устало спит
И видит сон о сладком желтом счастье...