Где-то час до «призыва к ответу».
Мир невзрачен, как в нудном клише...
Пред рассветом спокойствия нету
ни телам... ни (тем паче) душе.
И тревожно им сирым и тесно...
Довершая к «портрету» штрихи,
дорогим и родным в неизвестность
пишем письма. А кто и стихи.
Поволокой нависла угроза.
На мольбы и на сопли – табу...
Лишь февраль доедает морозом,
да бубнит завирухой в трубу.
Свой оставь-ка пречЕт (чай, не в келье).
Двор укутан седой пеленой...
За окошечком дышит метелью.
За околицей пахнет войной.
Что-то вoрог сегодня не точен.
Припозднился на двадцать минут.
Карандашик не шибко заточен.
Ну и пусть. Кому надо поймут.
Старый ворон заходится хрипом,
будто выпадет ныне почить...
Да и пишется что-то со скрипом.
Разве... горло слегка промочить?
Плещем в кружки... (за третьего* - нА пол).
Предпочтительней было б стекло...
Отхлебнул-то всего пару капель,
а до хруста в костях пронялo.
Чёрный ворон заходится в муках... -
отрыгнув нетерпенье и зло.
Ну да пОлно! Не каркай под рyку.
Ведь покуда, хоть чуть - но везло.
* * *
Не паскудь нам последнюю ночку.
Не серчай. Вдруг еще не пора?!
Не дописаны нужные строчки...
Потерпи...
ну, хотя б до утра.
20150101 af