Всё обращаюсь снова и снова
К мыслям, которые не прогнать,
К мыслям, которыми живо слово,
В них проступает времён печать.
В этой печати – славянский корень,
Ветви и листья местных кровей,
Соком питаясь земли отборной,
Дерево мощно растёт на ней.
Каждый из нас – словно листик вскормлен,
Каждому выпало частью быть;
В будничной, скромной, житейской норме
Видится перст народной судьбы.