Ты можешь говорить мне о любви,
И клятвами забрасывать, что есть силы,
Надеясь растопить мои все льдины,
Огнём, что разгорается в груди.
Но стоит ли игра эта свечей?
Ты слушаешь, но увы не слышишь,
Там где старт мой, у тебя уж финиш,
И это не закончится ничьей.
И каждый раз обиды лишь в ответ...
Выпрашивать у меня, моё же тело,
Ты знаешь, так чертовски надоело,
Объяснять тебе значенье - слова "нет".
Неужели я о многом так прошу?
Понимать, и видеть дальше носа,
Тактильные контакты после спроса,
Ведь я не ты, и я другим живу.
А ты хотя бы пробовал осознать?
Всю глубину моей душевной боли,
Когда я будто заперта в неволи,
А ты - и не пытаешься понять.
Прошу тебя, я так устала ждать,
Что взором мне проникнешь прямо в душу,
Под тяжестью не сломишься и сдюжишь,
Любить - это и брать, и отдавать.
Но ты Огнём бушуешь на дожди,
Слова как пули, только холостые,
Ты разжигаешь, что давно остыло,
И вновь слова мне шепчешь о любви...
Но это не любовь, а страсть. Прости...
©Кузнецова Кристина