Голову напекло.
Мыслей гудящих улей.
Едешь, забыв число,
помнится лишь - в июле.
Чувствуешь оберег,
запах мясной с жаровни,
не узнавая Век,
смутно Страну припомнив.
Сгорблена синевой
шустрая эстакада.
Жив, - только сам не свой.
Может быть - так и надо.
Козий смакуешь сыр.
Смотришь в пейзажи блёклы-
в старенький этот Мир
времени Фемистокла.
Пятую - и вперёд,
дрогнув надменно бровью.
Хочешь - и запоёт
с флэшки -Средневековье.
Встречно и по пятам,
вывернув на глиссаде,
голос Григориан
к дождику очень кстати.
Слева орда осин,
справа бурьяна плети.-
Вроде,- как не один
станешь на Белом Свете.
В Горние Страны вхож,-
скорости присмирели,-
так что, - идёт Дождь,
словно Молитва в Келье.