С букета наших лет слетает спелый цвет.
Наш каждый новый день - тот лепесток опавший.
Чем гуще сеет цвет, тем явственнее свет...
Тот свет, что так тревожит души наши.
В погоне за мечтой не видим мы того,
Как быстро опадает цвет летящий.
Лишь изредка, порой, вдруг осенит собой
Нас чей-то просиявший свет слепящий.
В круженье наших лет так важно жизни цвет
Потратить на дела любви непреходящие.
Чтобы из дней букет не был бы пустоцвет,
А стал бы украшеньем настоящим.