«Кто вам сказал, что старики мудры?
В каком талмуде это вы читали?
Они застряли в липкости игры,
Которую вы жизнью обозвали.
Сегодня делать то же, что вчера, -
Какая это скучная игра!
Кто вам сказал, что молодёжь умна?
Не от того ль, что быстро всё решает?
Весьма самоуверенна она,
И наглость ей рассудок заменяет.
Легко судить о том, во что не вник,
Лишь зрелый ум от этого отвык.
А те, кто и не молод, и не стар,
Неужто гениальностью блистают?
Откуда же у них столь ценный дар,
Да и куда он позже исчезает?
Науки свет заметно в них угас,
А на загадки все замылен глаз.
Пожалуй, я бы возраст исчислял
Лишь временем, когда ты размышлял.
Когда на мысль потрачено полвека,
Заслуживаешь званье Человека,
А если просто жрал, и пил, и врал,
То, в общем-то никем ты и не стал.
Идти путём, которым раньше шёл,
Как по ступенькам мелким, понемногу,
Комфортно и спокойно, хорошо,
Но только вот не слишком ли убого?
Чтоб стать хотя бы чуточку умней,
Сменить тропу когда-нибудь умей!» -
- Так пожилой поэт писал умело,
Который в жизни ничего не сделал.
Вся жизнь, поэты, ваша такова –
Не покидая утеплённых зданий,
Вы говорили умные слова,
Но умных не свершали вы деяний.
А если просто жрал, и пил, и врал,
То, в общем-то никем ты и не стал.