Эта женщина одна из редких,
Многословный с грустью ее взгляд.
Хороша и вовсе не кокетка,
Хоть и шитый золотом наряд.
На аллее под багрянцем рыжим,
Плавным шагом листья вороша,
Осень ничего вокруг не слышит,
Рыжей бабочкой её душа.
А была когда-то юной девой,
Озорной, насмешливой, пока
Не столкнулась с этой чёрной дверью,
За которою уже зима.
На границе близких двух сезонов,
Замирая в думах о былом,
Вспоминала жизнь свою со вздохом осень,
Обливаясь плачущим дождем.
На прощанье пели звонко птицы,
Улетая в дальние края.
В листопаде кружат, кружат лица.
Каждый год в круженьи этом я.
17 июня 2021-го