Не сходится, так кто-то ж лжёт,
По мне. . . так это лето,
Седой привратник у ворот
Лишь дни проводит слепо,
Привычка запирать засов,
Чтоб не впустить обратно,
Не он, а ты застрял меж снов,
А у него всё складно.
Сие не лето. . . выдох, вдох,
Чернеющая птица,
Летящая не на восток,
В лучах зари умыться,
Успеть в сникающий закат
И в этом есть стремленье,
А не движенье наугад,
Здесь пульс, сердцебиенье.
Не сходится, так кто-то ж лжёт,
Наверно. . . камертоны,
А мысль - по ниточке ведёт,
Не принимая. . . споры.