Попрятались чувства в подвале,
И мысли по стенам шуршат,
Здесь Музы меня целовали…
Любили ль вот только? – едва ли:
Им триста на сто пятьдесят
Давай, и чтоб в пульсе аккорды,
Чтоб строчками пенилась кровь,
И каждая клетка аорты
Шипела змеёю бикфорда,
Взрывая тротил моих слов!
Тоскливо – пока только тлею,
Лишь верхнее – сто пятьдесят,
В подвале уют мавзолея,
Но вспыхну – плевать на давленье:
А вдруг всё же вновь прилетят?!