Рассвет вторгался в ночь безумной мыслью.
Ты не её любил — любил меня.
— А есть ли смысл?
Мы плавились от взглядов, от идентичности похожестей.
Я, как дурак, сжигал мосты — ты в вихре превосходностей.
Не говори, в чём суть, и не рассказывай: «Да в чём, какая разница?»
Задень плечом, ударь под дых. — Опять чертёнок дразнится.
— «Святоша Потти. Уже тошнит меня от наших взглядов. Где моя отдача?
Меня тошнит от благородства, что с тобой идёт в придачу».
О, как же ненавижу всё в тебе уродство, во имя Салазара,
Закружимся, сольёмся в танце Святочного бала.
И вспомним истину, что Люмусом в подкорке в нас горит:
Люби меня, а не её.
— Теперь я фаворит.