Наш август - астры, яблоки и мёд, а лепесток срывается в полёт, чтоб сделать круг и снова возвратиться. Дни застывают в капле янтаря, почти не длятся - бронзово горят и отсветом ложатся на ресницы. Который час? спокойствие пьянит, костёр погас, и тоненькая нить реки теперь видна за дальним полем. Пойдём туда, не слушай тех, кому скорее холод нужен - не поймут, у них на коже солнца нет и соли. Пускай твердят о зимнем, тьму поют - мы, вещие, как птица Гамаюн, провозглашаем лето бесконечным, пророчествуем - радостный огонь придёт опять и ляжет нам в ладонь зайчонком беззащитным и беспечным. Искусство счастья - в сущих мелочах: лаванда под окном, душистый чай и долгие прогулки до рассвета, пионы с кашкой в утреннем саду, веснушки на плечах, прохладный душ -
И мы с тобой.
И внутреннее лето.