Лежит предсмертная дорога
в привычном море по колено.
И, вот, за столиком убогим
в одном из скверных настроений,
что по обочинам развисли
на полпутях от расстояний,
где подают дурные мысли
в бумажном разовом стакане,
а на закуску пуд в рассоле
и маринованность интрижек,
причём по собственной же воле,
(да, от учёного и слышу),
но непонятно, что им движет,
когда, что есть - предельно плохо -
порой скучает некто рыжий,
которому всё это поhyй…