Он был один...

Он был один. Всегда один по тихим улицам бродил. Всегда был вычурно одет. В пижонской шляпе. Он - поэт? Нет, нет! Он просто прятался от бед. Легко бежал по мостовой, гонимый ветром и листвой. Играя блюз. Осенний блюз. И снова грусть... мир охрой рыжей выедала. Пусть! Осени осталось мало. Она за ним бежит вприпрыжку и лает, словно на мальчишку. За брюки модные таскает, а он, смеясь её ласкает. А он на саксофоне медном всё о любви играет... Верно! Один, но всё-таки с любовью. Осенний блюз с горчинкой... С болью...