Для каждого творения земного
В свой срок приходит час плодоношенья.
И нет нам на земле пути иного,
Всё плод даёт: из плоти - иль в свершеньях.
Иные, словно Моцарт, скороспелы,
Блистают, от младенчества гиганты.
Иные видят сил своих пределы,
А у иных - лишь крепнут их таланты.
Вот огурец: лишь с мая он на грядке,
А уж с июля вёдра носит дачник
Пупырчатых плодов - всегда в порядке
Их урожай. Не так, как неудачник
Разводит спаржу - холя и опека,
Ещё не каждому удача улыбнётся...
А с дуба первый жёлудь аж полвека
Лесным гурманам разным ждать придётся.
Мне с юности казался самым лучшим
Путь огурца - блистать как юный гений,
Чтобы талант, в моей натуре сущий,
Раскрылся сразу в радостных свершеньях.
Но огурец не каждому даётся
На сих путях неясных откровений,
И спаржею однажды обернётся
Плод твоих дум, коль их сравнить с растеньем.
Но вот пришла пора - вполне открылось
То, что во мне всю жизнь как семя зрело.
Да, оказалось, что во мне таилось
Растенье дуб - крепчало и стройнело...
Теперь я точно знаю, что за речи
Во мне звучат, каких гармоний нотки,
Но это - жёлудь. Не по-человечьи
Его употреблять без обработки.