Всё пропитано последним летним месяцем.
Томительные рассветы стучат в окошко редкими короткими дождями, высокая полынь горечью отдает на губах, перезревшие на солнце колосья тяжким бременем ложатся на землю.
Август...
Снова август...
Вечер горечью полынной,
Звёздной крошкой небосвод,
Свет луны фруктово-дынный,
Мятой поздней мёд.
Запоздалые признанья,
Нежностью забытых нот,
Август верно в наказанье?
Кто ж поймет...
Фото автора