Я не ухожен, бешен, брошен...
Мне говорят, я просто фрик -
костюм давным давно изношен,
измят и вздёрнут каждый миг.
К себе я ненавистью полон
мой ник отныне просто фрик,
толпой всеобщей забракован,
то я молчу, то снова в крик.
Нет равновесия, нет веры,
надежды нет, в любви - дурдом,
а дни, что крысы злы и серы,
и тело под тупым углом.
Забитый череп на предплечье,
проколот пирсингом язык...
Сквозит чужое многоречье,
в нём смысла нет, один тупик.
Я умираю постепенно,
рисую на себе зверей,
А люди мимо так надменно
идут, не чувствуя дверей.
Проходят мимо, словно тени,
друг друга чмокая в виски...
А я разорван духом лени -
проткну себе ещё соски.
Себя подвешу за лопатки,
чтобы унять терзаний боль.
Пусть муки плоти будут слАдки -
я между небом и землёй!