Мерцает солнце, западая.
Телега катится, трясясь.
Над мутным глазом прядь седая
Повисла, молча, не спросясь.
Притих недвижно мокрый ёжик,
Больной природе слепо внял.
Стоит, молчит…
А что он может?
Он слишком мал и слишком вял.
И заяц, наш косой проныра,
Спешит в укромное дупло,
Поскольку мокро здесь и сыро,
А там и сухо и тепло.
Печальный лес почти не дышит.
Уходит август. Зверь во мгле
Движенье сонных листьев слышит.
С похмелья, лёжа на земле.
Охотник, взвесив свой винчестер,
Стреляет дичь со всех стволов.
И у реки, на старом месте,
Рыбачит старый рыболов.
Листва дорожку устилает,
Мне август боль забыть велит…
Но он всё помнит, всё он знает –
Печалью душу теребит.