Взлечу, да на небо, да в млечные дали…
До крови сожгла мне подошвы земля.
Остались внизу – лишь ремни от сандалий
да полные жажды леса и поля.
Покуда ступни не покроются кожей,
летать мне бездомно по чуждым пирам.
Покажется – там и милей, и пригожей,
отдаться захочется сладким мирам,
где прошлого нет, и о будущем думы,
ещё не родившись, уйдут на покой.
Душа моя в тихом забвеньи угрюмом
хотела б укрыться за Летой-рекой.
Но память, в отводах моих не нуждаясь –
за давностью лет – теребит о своём,
чужими лучами слегка преломляясь,
и всё же о прежнем, о том же, о том…
Как будто бы я не сбегала в иное
от ссадин на коже и в сердце рубцов…
как будто бы счастье моё проливное
сто раз не надело терновых венцов…
как будто бы чувства в садах не опали
и пепел их серый цветы не покрыл…
Взлечу я, взлечу!, но в обратные дали –
туда, где когда-то летала без крыл,
где в восемь утра для толпы в переходе
Пьяццоллу волшебно играл гармонист,
и чувства светлели в моём переводе,
и видела я, как становится чист,
лишь только приближусь, родник замутнённый,
как тучи расходятся – только взгляну…
Но миг… и опять – по земле раскалённой,
где бури и камни в воронке ко дну.
Родные мои терема и остроги,
и счастье, и боли – в сосуде одном.
Куда мне без вас – без покоя, тревоги?
Не петь мне душою в пространстве чужом.
5 августа 2021