В твоё колдовское пространство я с молнией в огненном платье не смею
ворваться из ночи, разбуженной грозами мыслей о нас и любви,
когда, открывая окно в свой Париж, я вдыхаю свободу, а стены
в немой тишине наблюдают, как льются каскады стихов в черновик...
К тебе миллионами капель июльского ливня сорвалась бы с неба
и каждой стекала бы медленно, словно расплавленный воск по свече,
по скованным верностью к леди из прошлого сильным рукам, и волшебно
я стала бы ей на расстеленной страстью знакомой уже простыне.
И губы твои на моих разжигали бы бурные чувства до стона,
и в целой вселенной опали бы звёзды как осенью сахарный клён,
и я бы тобой опьянённая тоже бы пала... как Спарта... как Троя...
ведь ты... закрывая глаза, не в неё, а в меня как мальчишка влюблён.