Из книги "Я твой поэт, Добрянка!" (Которая будет отпечатана в типографии Макеева "Сальмо-Тайм").
Много-мало у нас поэтических конкурсов — не сосчитать. А не мало оповещений о таковых, да в Литгазете. Что бы это значило?
Главред, сам стишки пописывающий, вряд ли толком пояснит. По догадке, что ли: верхушку айсберга как утаить… Да, вот так. Посему, отнюдь не претендуя на звание пародиста, ни-ни! попытаюсь прояснить. Все грамматически пригожие рифмы у нас поистёрлись ещё при Пушкине. А уж в наше время массовое рифмо действо, ей-бо! пародийно. Но что с того, если на это укажет провинциальный стихослагатель, — ну да, в моём лице хотя бы? Комар-«кровопивец» на ухе слона, не так ли, Михаил Адольфович? Вам посвящаю.
*
«Может быть, и скоро мне в дорогу
Бренные пожитки собирать».
«Перед этим сонмом уходящих
Я не в силах скрыть своей тоски».
«Оттого пред сонмом уходящих
Я порой испытываю дрожь».
/С. Есенин/.
Что ж, собрат, ведь это данность:
Всякие поэты и везде
Существуют, боже! как ни странно,
Лишь в экономической среде.
Конкурсный пошёл стихотворящий.
То, мой друг, давно уж не секрет:
«Перед этим сонмом уходящих»
Егозится в конкурсах поэт.
В том не беспричинном пароксизме
Практикуем массовый лиризм.
(Как сбылась мечта о соцализме,
Так буржуй похерил соцализм).
И дрова в берёзовые чащи
Повезли, и это стало сплошь.
«Оттого пред сонмом уходящих»
Я уж не испытываю дрожь.
Что гламурно, не переиначить.
Видим затуманенную рябь.
Знать, пришло оно, чего кудахчить —
«Бренные пожитки собирать».
С броских рифм истёрлась позолота,
Лирика пошла за мишуру.
Уж любить медведя не охота,
А — содрать бы с этого шкурУ...
/ — / — / — / — / —