играемся снова в слова,
бежим от вселенской тоски,
зола всё, родная, зола,
и всё как-то не по-людски.
вновь вечер незрячий, как крот,
листвы изменённая масть,
и осень стоит у ворот
и нас приглашает на казнь
всего, что прошло, не сбылось,
лавиною лет сметено...
в туманы укутанный, гость
стучится дождями в окно.
во тьме растворяется лик...
зола всё, родная, зола.
и вряд ли спасёт базилик,-
защитник наивных от зла
давай, наважденье стряхнём,
и всё-таки выйдем на свет,
и, как очищенье, пройдём
осеннее аутодафе...