жить не могу настоящим,
оно затерялось где-то,
в том промежутке,
что между зимой и летом,
где – даже кажется –
были мы выше ростом
в безбрежной плоскости
мыслей и слов о прошлом…
но я целую
тебя
наперекор запретам.
в лоб тебя поцелую
и поцелую руку,
всё повторю сначала,
будто сыграю фугу.
то, что сегодня нам
не даёт покоя,
выпорхнет
бабочкой завтрашнего покроя,
но – не надейся –
что полетит по кругу.