В этом городе, полном надежд,
Мы когда-то любили открыто.
Слаще радость счастливых невежд,
Чем познаний большое корыто.
В сотнях тысяч бессмысленных слов
Мы скрываем и чувства, и мысли,
И шагаем с упорством ослов,
Наши мышцы пока не обвисли.
Скоро осень, а после-зима
И по кругу набухшие почки.
Ах, правдиво ложиться тесьма,
Гладко стелятся рифмы и строчки.
Только кто вам когда-то сказал,
Что поэзия дивное-диво?
Что кому-то там бог наказал:
"Если в рифму, то только правдиво"?
Пусть печатает ловко рука
И рисует поток наваждений.
Только правда опять далека
Или тонет в волнах убеждений.