По пути в Никуда завернуть не туда
и застрять на часок, ни туда ни сюда.
Там трава-мурава и проворный ручей
бьёт ключом, как бичом, он бедняга ничей.
Там в тиши для души лишь небесная синь.
На обед нет котлет, в котелке караси.
Самый трепетный сон, самый сладостный звон.
День мохнато-пушист, вечер тает, как воск.
Бред полнейший, конечно, фонит голова.
Под ногами асфальт, в рукаве булава -
цепь обычных, домашних и будничных тем.
Завернуть «не туда» не готова совсем.