Дашеньке.
На скамье сижу обычно,
Вдруг услышал шум вверху.
Ох, почти что неприлично,
А уж чудно как, не лгу,
С голубого вертолёта,
На зонте семи цветов
Опускается вдруг кто-то,
Как из позабытых снов.
Ангел в сереньком пальтишке,
За спиною два крыла,
На лету читает книжку,
Словно мудрая пчела.
Приземляется на спинку
Мною занятой скамьи.
Вот уж, вам скажу, картинка,
Не фантазии ль мои?
Но от книги отвлекаясь,
Говорит спокойно гость:
- Качка в воздухе мешает,
Так удобнее авось.
И, заметив удивление
На моём лице сказал:
- Не взыщите за вторжение,
Кажется, я помешал.
- Здрасьте. Вы, наверно, ангел?
Непогода в небесах?
(Может, нынешние пранки
Приняли такой размах?)
- О, Вы правы в первой части.
Знаете ли, выходной.
Той работы, как напасти,
Надо отдохнуть порой.
Вот, Курпатова читаю,
Чтоб вас лучше понимать.
Времена людей меняют,
Как-то надо поспевать.
- Хорошо, мешать не буду,
Тихо вместе посидим.
Да и то, какое чудо? –
Просто ангел, и я с ним.
Он читает, я в тревоге
И кошу тихонько взгляд.
Точно, что горшки не боги
Обжигают, говорят.
Из волшебного набора –
Зонт и синий вертолёт.
Мужичок, каких тут море.
Выход ангела в народ.
В общем, ничего такого,
Кроме крыльев и зонта.
Оперение не ново,
Но вот зонтика цвета
Говорят о невнимании
Или о незнанье дел
Об известной пропаганде
Там, откуда прилетел.
Но, однако, что-то странно,
Будто краски по воде,
Мысли разлились туманно,
Я и здесь, и я нигде.
И из непонятных далей
Эхом голосов чужих
Хор вещателей ментальных
Про мою судачит жизнь.
Вслушиваюсь и теряюсь –
Ум и сердце говорят.
Что-то, кажется, я знаю,
Но почти всему не рад.
Сердце аргументом чувства,
Ум мотивами сильны.
И за этим шумом пусто,
Нет ни цели, ни вины.
Как была неразбериха
Многих из моих шагов,
Так и тут, добро ли, лихо
Выплетаются из слов.
Будто бы всему значение
В общем счёте – ноль нулей.
Из эмоций предпочтение,
То, что проще – то сильней.
Будто красовался кто-то
И старался напоказ,
Но всегда хотел чего-то
Незаметного для глаз,
Но такого, столь простого
Для комфортности души…
«В мире ничего не ново» -
Это точно, это – жизнь.
Но в событиях житейских
Всё разлилось в ткани дней,
Угождая, как злодействам,
Тем ветрам, что посильней.
Где же тут искать, скажите,
То единственное «я»,
Что и вечный небожитель,
И по жизни суть моя?
Уф, похоже, это – смута,
Но от этого легко.
Жизнь промчалась за минуту,
Я и здесь, и далеко.
Вообще же, это странно,
И впервые ясно так,
Что мой поиск окаянный –
Вычурный такой пустяк.
Или нет? Всё было нужно,
И страдания мои,
Накопившись тёмным грузом,
Нежно осветили дни?
Омут мыслей бесконечен
И не тронет пустоту.
Только лишь живая встреча
Попирает маету.
И тогда две бездны сердца,
Как рождение миров,
И не важно, есть, нет смерти,
И кто как друг к другу шёл.
Но сгущаться стали мысли,
И вернулась зоркость глаз,
И ушами я расслышал:
«Вот и весь нехитрый сказ.»
Ах, конечно, этот странный
Серокрылый гражданин,
Долгожданный и нежданный,
Или я сижу один?
Где же он, читатель судеб
И рассказчик странных снов?
Стоит ли поведать людям
О беде моих обнов,
И об этом необычном
Ангеле в простом пальто?
Ангел, что для всех привычный,
Это чересчур легко.
Каждому – своё, наверно,
Есть и ангелы, как свет.
Но наука достоверно
Говорит, их вовсе нет.
Что мозги для утешения
Нам устоят, что хотим.
Видно, я опять в сомнение
И раздумье угодил.
А секрет драматургии
Пролетевших мыслей прост:
Книжки прочитал такие,
И был в Питере, как гость
И купил себе в подарок
Статуэтку из литья –
Петербургский ангел старый
(Как-то фоткался с ним я).
Вижу в нём такую правду
И такую простоту,
Что сейчас нужны для сладу
Всех сомнений в красоту.
Ум не может без работы,
Что ж теперь, всему внимать?
Вечностью дана нам квота
Не длинна, зачем терять?
Благодарствую тебе я,
Ангел Питерский, за то,
Что с тобою мне нежнее,
Что с тобою хорошо.
И ещё напоминаешь
Ты о доченьке моей.
То, что о тебе я знаю,
Благодарен только ей.
Знаешь ведь, что радость жизни
В музыке меж двух сердец.
Мы усталы и капризны
И с тревогой ждём конец.
Только всё это побочно,
Важно только потому,
Что, когда тревожно ночью
И печально одному,
Так спасительно и чудно
Вспоминать родных людей,
Выбираясь так попутно
Из надуманных сетей.
Вот, опять с тобой болтаю,
Ангел мой, под зонт возьми,
Я тебе не помешаю,
Разве что чуть-чуть, прости.
Из Измайловского парка
Ты добрался до меня.
Грусть легко себе накаркать
И сжевать себя, виня.
Но теперь ты – точно ангел,
Укротитель смут пустых.
И сливаются останки
Многотрудных мыслей в стих.
А стихи, они, как крылья,
Что уносят сердце к тем,
Для кого ты – ангел в мире,
Где всегда непросто всем.
7, 8 августа 2021 г.