Вырастают корни из сердца, оплетают
то ли мир весь, то ли родимый дом.
А над домом — птицы несчитанные летают
и прохладные песни душе утомлённой дарят,
и приходишь ты в ласковый планетарий,
белым светом ведом.
Белым дымом с соседских яблонь, тоской и песней.
И примеришь небо полое на себя.
Что-то тихо умрёт, а что-то тайком воскреснет,
станет тише, трепетней, интересней,
теребя всё бренное, теребя.
На потребу веку, и быту, и обиходу
то ли жил, то ли медленно умирал.
Умер, в небо канул, не зная броду.
Ходят в небе толпы сумрачного народу,
перепутав даты и номера.
Перепутав небо с воловьей шкурой, солнце
с раскалённым пляжем, горячим ртом,
пьющим дождь, солонее утреннего рассольца,
перепутав сон с гулевой бессонницей —
сон, что призраками ведом.
Перепутав смерть с заунывной песней,
ходишь-ходишь, невод устав тянуть,
а потом вечерять рыбой златой, всем вместе.
А потом проснёшься, как будто после болезни,
и вздохнёшь: приснилась такая муть.
8 августа 2021