На серебристом серпе-побережье,
там, где любовь и ревность — игрушки,
роясь в камнях, от воды белоснежных,
женщина собирает ракушки.
Волны — роялем, что вечно расстроен.
Дальше — буйки, словно мокрые угли.
И собирая зернистый фунт соли,
лепит прибой свои белые ульи.
Тёмный купальник, скрыть многое силясь...
А в синеве — дымно-пёрою лентой —
облачко нежное отразилось
девочки тоненьким силуэтом.
Что вам с того, что лета — не иголки,
в области бёдер — досадные «ушки»?
На смутно-пенной морской тихомолке
женщина собирает ракушки.