Хотя в душе ещё горит огонь любви,
Напрасно тот костёр, увы, пылает:
Дни грустной осени лишь только впереди,
Да с вороном Морана ожидает.
Превратится в дЕвицу она младУю
И поманит ласково меня рукой,
Брошусь я стремглав на грудь её тугую,
а она, смеясь… по голове… косой…