Ему велели подождать,
он продолжал
своё родное сочинять,
откуда брал?
Плясала горная река
в ущельях гор,
витиеватая строка
вплелась в узор!
Где находил себе сюжет?
– во время сна,
в котором зрел её портрет,
она одна!
Его влекли её черты,
её глаза,
какая это лепота
– сама гроза!
Он покорял вершины гор,
свой Эверест,
душою рвался на простор,
и тот протест
выкладывал в простых строках,
чтоб закричать,
когда зрел мусор в головах
и эту рать,
которая презрела мир,
нужна ей кровь!
Стараясь бить прицельно в глаз,
не в бровь.
Он верил, чтобы мир прозрел
– нельзя молчать!
Смотреть на жизнь через прицел
и целовать!!!
01.08.21.