Мне хотелось считаться забытым,
Если было бы что забывать,
Я сижу над разбитым корытом,
Надо мною лишь ангелов рать,
Что читала стихи понемногу,
И смеялась, и плакала всласть,
Возвращая получше что Богу:
Я не вру (чтоб со стула упасть).
Это Он ведь шептал мне построчно
Непонятные миру слова,
Потому что, теперь-то уж точно,
Не от мира моя голова.
...Прихотлива судьба у поэта,
И свой путь из колдобин и льдин
Он бредёт в ожиданьи Ответа...
Слава Богу, что я — не один.