Есть в августе – взросления печаль…
Не та, что осенью придёт как испытанье
души и тела… Лета увяданье
подобно музыке, сносимой ветром вдаль.
В зелёной кроне первый жёлтый лист,
Спас яблочный, медовый… Напоследок
нас угощает, ублажает лето:
«Простите, если…». Август не речист.
Взросления время – сеточка у глаз,
седая прядь,.. подросшие погодки,
замедленность степенная походки –
всё это, как удар из-за угла.
Ещё канун не близок сентября,
ещё в себе ищу я с летом сходство.
«Всегда жить в маске…» – слышу голос Отса,
в сердцах срывая маску прочь с себя.
…Грядёт сентябрь. Листва, как мишура,
слетит с ветвей и обнажится остов.
И станет всё прозрачно, гулко, просто,
растает остров с именем «Жара».