Молча рисует память образы на стене.
Сердце с заминкой бьется, кровью шумит в виске
Громче чем самолёты, тише, чем сладкий сон.
Метафор не понимает, кто не бывал влюблен.
Мне б и забыть, и помнить, чашу испить до дна
Горечи и сомнений, ту, что для всех одна.
Как мы смогли столкнуться в своей суете сует?
Мойры не открывают смертным какой секрет?
Что получилось, если б избрали не те пути?
Судеб одно касанье нам удалось сплести?
Что хорошо, что плохо - ответа обычно нет.
Ты в не таком далёком прошлом берёшь билет.
Все что смогло - сложилось, встретились, ну и что ж.
Я снова своей, ты своею жизнью опять живёшь.
Было ли то касание, была ли в руке рука,
Были ли крики чаек, тоска по тебе - была?
Память листает снова образов карнавал.
Я на звезду гадаю, что б ты меня узнал.
И километры будто обратный начнут отсчет.
Ночью ты мне подставляешь снова свое плечо.
Мы не смогли коснуться чего-то в своей душе
И опять на прощанье вслух прозвучат клише:
"Ты не скучай, не надо, свидимся, просто верь"
И снова на день усердно в память закрою дверь.