Не кляни эти грозы, подруга,
пусть гуляют себе по степи.
Ты дудуком армянского юга
убаюкай меня, усыпи.
Это грустно, конечно же, грустно,
что на небе про нас говорят –
ты с утра продавала капусту,
а теперь наливаешь мне яд.
Но в тепле разведённого спирта
обитает само божество –
после третьей уже не до флирта,
после пятой уже ничего.
Упадут загребущие плети,
отлетят перегары в озон,
наши руско-армянские дети
не родятся в ближайший сезон.
Прохрапится гроза, пронесётся,
проглядится ночное кино,
а за Волгой проклюнется Солнце,
ненадолго, но всё же – оно.
Это туго, конечно же, туго
оставлять за тобой этажи.
Ты дудуком армянского юга
убаюкай меня, уложи.